Concurso de Poesía de Otoño en Zenda

NUNCA NOS CONTARON EL EPÍLOGO DE LOS AMORES DE VERANO

Basta que alguien me piense
para ser un recuerdo

Oliverio Girondo

Si la juventud supiera que ser joven es recordarlo todo

y decir que sí aunque se diga sí

y alzar tu voz de generación partida

tu sílaba átona de porvenires

para arrancar las hojas que, perennes, se agitan,

si lo supieran ayer, hoy, septiembre, o mañana,

quizá cambiara el mundo

quizá retrocedieran los relojes

quizá amaneciera más tarde

y duraran más profundas las noches

de nuevo las noches de verano

regresarían para tenerte o tener nostalgia de tenerte

y no pensar en qué momento llegaría la vida

a decirnos que no somos eternos

que nos busquemos en el olvido

después que termine agosto

que negociemos la melancolía lentamente

antes que termine agosto

a decirnos que llegaría la lluvia repitiendo su nombre por las calles ya mojadas

que aquel fue el último beso

que capitulemos el amor, que es sólo amor,

y que la derrota hay que aceptarla pronto

y que el silencio no es nada si no eres ciego

y que ser joven era recordarlo todo

y que nos hemos salvado para nada

y que hemos pagado el alto precio del tiempo

-primavera, verano, otoño, invierno, octubre, martes-

y que no se admiten devoluciones.

¿PARA QUÉ EL OTOÑO?

¿Para qué el otoño, su sábana
amarilla, el largo
lamento de noviembre tras el octubre
siempre ajeno o de otros?

El otoño es un anciano que no ha cumplido sus promesas.

¿Para qué el otoño?
Aparece como el vientre de las nubes,
abierto, sin fecha concreta. Tal almanaque de voces.
Fascina su pulso, lleno
de peligro antiguo, recordando
que dio vida a lo que hoy te ahoga.

¿Para qué el otoño, su campana?
La respuesta, quizá, tras los vidrios.
Los niños mirando el recorrer de las gotas,
los amantes en su primer beso, los vencidos.

La lámpara dice que es otoño.
En el metro, en los periódicos,
se fustiga con su nombre:
dice otoño, otoño, otoño.
Dice otoño con tres vocales nuevas.
Dice otoño con cinco espejos átonos.

Árboles, ojos, el silencio
lo reclaman como a punto de rendirse.

Nada como el otoño para desbrozar las interrogaciones.
Todas las melancolías acaban siendo la misma melancolía.
¿Para qué el otoño, su cedazo
hacia el invierno?

El otoño sólo sirve como eterno marcapáginas.
Por eso siempre se regresa:
por si algo continúa.